Eu queria saber escrever sobre amor.
Quando eu era mais nova, tinha uma visão absolutamente romântica (no sentido de idealizado) sobre o amor. Eu achava que era algo que ia me arrebatar, me dominar, me fazer flutuar, me arrancar sorrisos dias e noites. Então eu escrevia sobre o que eu achava que era o tal amor. Não sei se eu me saía bem, mas eu conseguia escrever sobre isso porque eu sabia sobre o que estava escrevendo.
Hoje em dia eu não sei se fiquei amarga, não sei se amadureci, não sei se fiquei insensível. Só sei que não consigo escrever sobre amor; me sentiria mais segura escrevendo sobre a reprodução das briófitas.
Andei lendo minhas últimas poesias (óbvio que secretas, porque estão meio terríveis demais para saírem da gaveta) e o resultado foi estranho. Eu tentei escrever duas vezes sobre amor.
Da primeira vez saiu parecendo que duas pessoas dançavam tango uma de costas para a outra. Sincronia perfeita, mas ambas olhando em direções diferentes.
Da segunda vez eu deixei a Bel menininha sair da gaiola.
A última estrofe saiu algo do tipo (não lembro exatamente se foi isso):
"Se eu pudesse me partir em dois
Não faria mal a ninguém
Uma metade seria sua
E a outra metade também"

O que me espantou foi o tamanho da breguice disso que escrevi. Quer dizer, essa última estrofe foi a única que gostei e foi a estrofe mais brega já escrita na história da minha vida!

Vou começar a pesquisar sobre as briófitas agora mesmo.